Entra como un ladrón, roba desastres, se lleva

calles donde morí,

lo que ha fingido ser en una

estación sin viaje, guarida

de los besos caídos.

¿Qué hace

con la tierra sin brisa,

los arrabales del ninguno?

No primavera en su pañuelo tibio

como una desnudez. Se prueba

el dolor y cumple

su promesa de nuncas.

Todo lo que hace mal

en él canta.

Esta noche.

Hijo, podés venir.

Publicado en el libro "País que fue será". Reproducido en el semanario Peripecias Nº 76 el 5 de diciembre de 2007. Se reproduce en nuestro sitio únicamente con fines informativos y educativos.