Ya no se dragan los diques,

apenas hay veleros

y el patrullaje de prefectura,

en los diques como están

encallan los cargueros,

se pudre lo que la república vende,

cierran los restoranes.

Los marinos

no terminan de caer

en esa mentira de las putas polacas,

solamente piensan en las chicas desdentadas

que vuelven a Merlo con los zapatos en el bolso

temblando

porque todavía les cimbra adentro

lo que les salivaron en la oreja,

las palabras escamosas

y entre las escamas

la grela indeleble del salario mínimo.

Igual que los picos de las botellas

los arpones

oscilan hundidos en el barro

de la playa al sur.

Tierra adentro hace calor,

cuatro tipos ponen a dorar el cuero

en la puerta del negocio

donde arreglan las heladeras

que están en fila

con las ubres agarrotadas.

Un perro echado

se tensa,

muerde y mata en un sueño.

Publicado en Poesia.com Reproducido en el semanario Peripecias Nº 98 el 28 de mayo de 2008. Se reproduce en nuestro sitio únicamente con fines informativos y educativos.